Написать автору
Оставить комментарий

avatar

из нового

***

управляем каждый третий —
я, наверное, вторая,
но с поправками
— на ветер,
несговорчивость баранью,
на слабо и на обиды,
недоверчивость и страхи,
утром — церковь, днём — коррида,
вечером — … делить на страты

звуки строки, смс-ки
с дребезжащим тембром блюза,
бессистемно, неуместно,
медленно — так шар до лузы
не докатится, иссякнет
и впадёт в свою нирвану,
где китайским артефактом
капает вода из крана.

чувствую себя не очень —
сквозь песок ли, через воду,
через этот хвост павлиний —
не расслышать, душат маски.
там, внутри подкорки, точно —
я бессмертна и свободна,
там ликует мой Эль Ниньо
тихопсихоокеанский.

***

Мобильник замаялся — поиск сети!

Он ищет тебя и не может найти,

он хочет — про свежесть весенней горы,

парящей в лучах, и про то, что обрыв

сияет глазами наивных цветов,

и что-то ещё… понимаешь, не то…

Ты не позвонишь, даже если умру,

забьюсь, как улитка, в свою конуру,

обижусь навеки, уеду в Париж,

точней, чем в аптеке — ты не позвонишь,

и будет красивое слово — июль,

пронизано звоном цикадовых пуль…

Горчичник мимозы увял на окне,

ты светом в окошке светился во мне…

Эскиз пробужденья, тончайший узор,

сегодня — семь футов под киль кораблю,

настолько расширила свой кругозор,

что — вот, никого, ничего не люблю

Тотемы теряют волшебный заряд,

когда их — из леса. Ещё, говорят,

что те, кто ворочает камни — умней

того кто скользит по реке вдоль камней…

***

«Снег идёт, оставляя весь мир в меньшинстве», без претензии на мессианство, и неважно, ложится ли он по Москве, в Будапеште, на пляжи Прованса, сказка Венского леса и Лысой горы, и домбайской божественной ели, в нём от хаоса ищут защиты миры, он в гравюры белит акварели по земле, вся планета —  большое село с детской радостью, нежным румянцем, от войны, от беды, нищеты — замело и укрыло наивное чудо-крыло, хоть на день бы остался. Останься.

***

Погода мне равна, а я погоде,

сливаюсь с клёном, осыпаюсь ливнем,

не просыпаюсь… Небо на исходе,

и дождь косой сечёт обочин глину,

стать маленькой, улиткой притвориться,

кокетливо-жеманный утлый домик

нести в себе, любовно и трагично

копаясь в узелках его спирали,

не зная и не ведая морали, стыда и долга,

потому что птицей —

опасно… вот летать бы разучиться…

Ваше имя (обязательно)

Ваш E-Mail (обязательно)

(E-mail не будет опубликован)

Текст письма

captcha

Комментарии — 1

  1. Александр Соболев

    Иногда, читая не свои стихи, хочется стать тем человеком, который так чувствовал. Момент присутствия и совпадения, но этого мало, параллельная реальность присваивает тебя и просит остаться. Наверное, это и есть то особое пограничное состояние, когда становишься немного больше себя, меняешь ритм жизни, ритм чувства, сердечный ритм. Новое рождение в миниатюре, на несколько минут. И в эту пору разбор и анализ, попытка сформулировать, разложить это явление на эффективные составные частности — глупость. Спасибо, Оленька.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Подписаться на комментарии

Реклама на сайте

Система Orphus
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.